Стреляет небо звонкой высотой,
срывая запах с венчиков крылатых,
и привкус счастья, родственный с бедой,
меня встречает в запыленных латах.

Я жгу костер и на горе Броккен,
отпугивая не весенних тварей,
а вдруг сама да угожу им в плен, -
так лучше не глядеться в омут карий.

И уходя в магический полет,
я соберу таинственные травы...
А в сердце птаха млечная поет -
она рассудит, кто из нас неправый...